confabulemos entre los sueños

A veces se sueña con dolor en Francia
y se quiere en la trastienda. Y
cómo adelgaza el sudor del alma
que entrega mil cicatrices de voces castas
soplando y confundiendo
respiraciones olvidadas

A veces se sueña con blusas en Francia
que atan cabellos con la caricia de nada
que se dan de noche en París
enmarcando los pétalos
del hambre empolvada

A veces se sueña con los días en Francia
donde la vida entera hace el amor
y la sangre muere en las manos para siempre…
siempre,
de lo que fue el temblor del mismo llanto
siempre,
en estos días sin uso al corazón.

A veces se sueña con el viento en Francia
que juega con la silueta del recuerdo
el tuyo y el mío, últimamente…
Viento,
musitando cada jadeo de las hojas
que caen sobre nosotros,
resentidas hasta las legañas.
Viento,
que irrita al honor gratuito
de esperar a ciegas
todas las noches, en nuestras tertulias …
esas que arrullan a las flores de tu lecho

A veces se sueña con el amor en Francia
No se sabe nunca…